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Plan B: Angeschleppt Mittlerweile   klingen   die   Namen   der   Nationalparks   in   unseren   Ohren   nur   noch   nach   Einheitsbrei.   Bei   der   Aussprache entscheiden wir uns zwar stets für einen Mittelweg, doch perfekt ist er trotzdem nie.  Sonfjället und Söderåsen  Dalby und Djurö  Padjelanta und Pieljekaise  Tiveden und Tyresta Jedes   Mal,   wenn   ein   Schwede   einen   der   Parks   erwähnt,   tönt   es,   als   spräche   er   von   etwas   völlig   anderem.   Zum   Beispiel von Regalsystemen bei Ikea. Oder Badezimmerleuchten. Oder Fleischbällchen mit Kartoffelbrei. Obwohl   viele   der   Nationalparks   sich   nicht   nur   bei   der   Namensgebung   ähneln,   finden   wir   im   Norden   richtige   Perlen. Überhaupt   ist   Lappland   im   nördlichen   Teil   von   Schweden   unser   Favorit.   Hier   sind   sogar   die   Mücken   in   übersichtlicher Anzahl   vorhanden.   So   herrscht   zwischen   uns   und   den   Blutsaugern   eine   reelle   Chance.   Eins   gegen   Eins   sozusagen   –   ein fairer Zweitkampf. In   Lapplands   Weltkulturerbe   Laponia   besuchen   wir   den   Stora   Sjöfallet   Nationalpark,   ein   weites   Land,   eingebettet   zwischen zwei   Gewässern.   Der   Park   wurde   nicht   nur   geschaffen,   um   die   Natur   zu   bewahren,   sondern   auch   die   lebendige   Kultur   der Sámi   mit   ihren   vielen   tausendjährigen   Wurzeln   in   dieser   Landschaft.   Was   früher   ein   Labyrinth   aus   Landzungen,   Inseln, Wasserfällen und kleinen Seen war, ist heute ein regulierter Stausee – das Herz des Gebiets.

Die    Strasse    durch    den    Nationalpark    folgt    den    scharfen    Kanten    der    Felsen.    Schlagartig    steigt    das    Land    an,    das Hochgebirge   übernimmt.   Im   Süden   thront   Áhkká   mit   ihren   harten   Gipfeln   und   Gletschern.   Der   Name   weist   darauf   hin,   dass man   auf   einen   heiligen   Ort   zukommt   (Sámi   Göttinnen   tragen   die   gleichen   Namen).   Auf   der   Nordseite   des   Tals   steht   ihr sanfter   Schwesternberg   Gállaktjåhkkå.   Beide   wachen   über   ein   Gebiet   voller   Kontraste.   Belaubt   und   karg,   hochalpin   und schützend. Der   Wald   des   Nationalparks   ist   so   alt,   dass   man   es   körperlich   spürt,   wenn   man   durch   ihn   wandert.   Überall   silbrige, trockene,   greise   Bäume   –   sie   stehen   noch   immer,   trotz   der   vielen   Stürme.   Und   allzu   gern   möchte   man   sich   an   ihnen anlehnen.   Ihre   knorrige   Rinde   streicheln.   Sie   zärtlich   umarmen,   um   ganz   in   sie   hineinzuhorchen,   was   sie   uns   zu   sagen haben. Im Gesang des rauen, harten Windes.   

Der   Norden   Schwedens   wird   von   einer   Hitzewelle   heimgesucht   –   31   Grad,   selbst   im   Hochsommer   eine   Seltenheit.   Wir sind   gerade   drauf   und   dran,   unsere   Wanderung   in   den   noch   kühlen,   klaren   Morgen   zu   starten,   als   es   an   unsere   Sprintertür klopft.   Ein   Typ   mit   Berliner   Dialekt   fragt   uns,   ob   wir   ihm   Starthilfe   geben   könnten.   Seine   Frage   klingt   sachlich   und unaufgeregt.   So,   als   wäre   es   das   normalste   von   der   Welt,   morgens   um   8.30   Uhr   einem   alten   Ford   Transit   Starthilfe   zu geben.   Es   hätte   auch   die   Frage   nach   Zucker   für   seinen   Kaffee   sein   können.   Ganz   selbstverständlich   gestellt.   Er   und   seine Partnerin   stehen   seit   3   Tagen   auf   dem   Wanderparkplatz   und   offensichtlich   war   es   der   Wasserkocher   des   gestrigen Abends, der der Batterie den letzten Rest gegeben hat, beziehungsweise genommen hat. Die   Freundin   steht   in   der   Fahrertür   des   Transits,   die   Bedienungsanleitung   in   der   einen   Hand,   die   Zündschlüssel   in   der anderen.   Wenn   ich   sie   beschreiben   müsste,   es   wäre   ganz   leicht,   denn   auf   sie   passt   einfach   jede   Beschreibung   von   schön. Schön    weiblich.    Schön    natürlich.    Schön    von    innen    heraus.    Während    Ingo    die    Überbrückungskabel    aus    seiner Werkzeugzauberkiste    im    hinteren    Teil    des    Sprinters    holt,    zitiert    die    Berliner    Schönheit    Schritt    für    Schritt    die Bedienungsanleitung:   «Verbinden   Sie   zunächst   das   rote   Kabel   mit   dem   Pluspol   des   Spenderautos.   Danach   klemmen   Sie das   andere   Ende   an   den   Pluspol   der   Batterie   des   Pannenautos.   Das   schwarze   Kabel   verbinden   Sie   anschließend   mit   dem Minuspunkt des Spenderautos und dem Masseanschluss des Pannenautos.» Der    Versuch,    den    Berliner    Transit    zu    starten,    bleibt    leider    erfolglos.    Ingos    kommt    mit    Plan    B:    «Dann    bleibt    nur Anschleppen.»   Es   scheint   ihr Auto   zu   sein,   denn   die   Fragen,   die   wir   an   den   Typen   stellen,   gibt   er   sogleich   an   die   Schöne weiter:   «Hat   der   Wagen   eine Abschleppöse?»   «Wie   sieht   es   mit   einem Abschleppseil   aus?»   Sie   haben   keines   und   wieder findet   die   Sprinter-Wunder-Kiste   ihren   Einsatz.   Diesmal   ist   es   das   Bergeseil,   das   Ingo   von   hinten   hervorholt.   Er   fasst   es doppelt,    da    es    mit    neun    Metern    viel    zu    lang    ist.    Mit    einer    einfachen    Bruchlast    von    11    Tonnen    sollte    allerdings gewichtstechnisch nichts schief gehen.

Die   beiden   Berliner   steigen   in   ihren   Transit,   wir   in   den   Sprinter   und   los   geht   es   auf   der   einzigen   geteerten   Strasse   des Nationalparks.   Nach   ungefähr   50   Metern   gibt   es   einen   gewaltigen   Ruck   und   beide   Fahrzeuge   kommen   zum   Stehen.   Wir eilen   zum   Pannenfahrzeug   und   das   Mädel   erklärt,   dass   leider   die   Bremse   ohne   Motorunterstützung   nicht   funktioniert.   «Ich musste   die   Handbremse   ziehen,   damit   ich   Euch   nicht   hintendrauf   fahre.»   Dabei   sprechen   die   braunen Augen   Bände.   Sie fühlt   sich   mit   dem   ganzen   völlig   überfordert.   «Möchtest   Du   es   mal   probieren?»   Bereitwillig   deutet   sie   auf   den   Fahrersitz, und    schaut    dabei    hoffnungsvoll    auf    Ingo.    Ihre    Hände    verschwinden    immer    wieder    in    den    Ärmeln    ihres    langen Strickpullovers.   Ich   frage   mich   in   der   Zwischenzeit,   wer   eigentlich   nach   Karl   Lagerfelds   Tod   für   die   Entdeckung   zukünftiger Models   verantwortlich   ist.   Würde   er   noch   leben,   ich   würde   ihm   einen   Brief   schreiben.   «Lieber   Herr   Lagerfeld»,   würde   ich schreiben und käme sogleich zur Sache:  «ich hätte ein neues Supermodel für Sie gefunden.» «Claudia,   fahr   Du   mal   unseren   Wagen   an,   ich   probiere   den   Transit   im   zweiten   Gang   kommen   zu   lassen!»   Zurückgeholt   in den   Moment   des   Hier   und   Jetzt   sprinte   ich   zu   unserem   Wagen,   um   der   testosteronschwangeren Ansage   Folge   zu   leisten. 30   Sekunden   später   ist   die   Mission   accomplished,   die   Tatsachen   vollendet.   Der   Transitmotor   brummelt   vor   sich   hin   in kontrollierter,   bemühter   Gleichmässigkeit.   «Fahrt   los   und   haltet   am   besten   die   nächsten   zwei   Stunden   nicht   an.»   Es   ist   der Tonfall,   mit   welchem   Ingo   die   nächste   Anweisung   kommuniziert,   der   allen   Beteiligten   die   Gewissheit   gibt,   dass   jetzt   alles gut wird.